Nada nuevo bajo el sol, Catulo bien lo sabe

Poema 56 de Catulo

Algo ridículo, Catón, y gracioso merece

tu escucha y tus carcajadas.
Riéte tanto cuanto ames, Catón, a Catulo:
la situación es ridícula y bastante graciosa.
Sorprendí a uno clavándosela a una.
Y yo, que Diona me perdone,
a él lo traspasé con mi duro dardo.

Zapatero Girls

Hace ya unos días que saltó la polémica sobre unas fotos en las que salían las hijas del presidente Zapatero vestidas de un gótico-light, delante, y esto no deja de ser una cromática paradoja, del matrimonio Obama. Todos sabemos porqué han sentado tan mal estas fotos, así que iré directamente al grano:

1.- Hay un tema de formas en esta foto que no se le escapa a nadie; la centralidad del matrimonio Obama, lo cual ya dota la propia instantáneas de unas formas, en las que podemos permitirnos pensar, aun con cierta intransigencia, que las chicas Zapatero no “han quedado bien”. La centralidad de los Obama jerarquiza el contenido por lo que ni siquiera los padres Zapatero, “han quedado bien”. Aunque si tanta gente “no ha quedado bien”, también es posible pensar que sean los Sres. Obama los que en ese momento estaban en la parra, y son ellos los que han quedado como el pedo. Entiendo pues, que haya quien piense que en una foto oficial, porque los Sres Obama le incoan ese sentido, las chicas Zapatero no hayan quedado muy afortunadas, obviando su envidiable adolescencia, y su maravillosa rebeldía gotico-light. Me parece intolerante, pero ya lo entiendo.

Pero:

2.- Me pregunto si la reacción de la caverna hubiera sido la misma si las chicas Zapatero, aun acentuando su goticidad hasta niveles de pecado, hubieran sido dos chicas rotundamente despampanantes, de muslos prietos, y de pechos desorbitados y turgentes.
Es más, si una de ellas describiera una ligera inclinación hacía delante, y mostrara la punta de la lengua emerger de unos labios rojos y brillantes. A la par, claro, que se apretara los senos por su parte inferior.
O si la otra, luciera su modelito negro, ceñido hasta la asfixia, permitiendo imaginar todas sus formas con lascivia, mientras se recogiera los cabellos pasándose las manos por detrás de la nuca.
Y si ambas, además, tuvieran grandes senos que semimostrar a través de enormes escotes, de esos en los que ya de paso llevas el móvil guardado.

O simplemente; si en las misma tesitura que en la foto de marras, las chicas Zapatero se hubieran calzado, por encima incluso de la indumentaria que llevaban, sendas camisetas del Real Madrid… o mejor; de la Selección Española… de la FURIA ROJA, ya saben…

En cualquiera de estos casos, les aseguro, que hasta camisetas con la foto se venderían como churros en cualquier establecimiento. De denostar a estas chicas, pasaríamos a erigirlas como estándares nacionales, dignas hasta de representaros en Eurovisión cantando por soleares. Y que quien nos las tocara, de palabra, obra, u omisión, se las tendría que ver con nuestras caras… sí, nuestras caras; las que mostramos con gallardía en Perejil, por ejemplo.

y te vaaaaaaaaaaaaaaaas

y te vas...

aparte de ser el titulo de una canción tediosa de los soporiferos PECOS es una frase que te dedico a ti..... te digo que me has dolido y que no voy a silenciar lo que siento y que a pesar de todo lo único que espero es que sigas ahí ... cerca.
Yo también te quiero y lo seguiré haciendo pese a quien le pese; no te llevaré al diario de Patricia para decirte entre multitudes nada que no pueda decirte aqui, ante el atrio quizás vacio de miles de millones de ignorancias de presencia. Debo confesarte que en un momento dado me asusté y mucho al ver que me hallaba ante un precipicio de posibles multitudes... yo creía que empezaba a gatear en mi blog para unos cuantos.... la posible multitud me aterrorizaba y no me veía disponible a exhibirme... cada día la cosa parecía ir a más... contador de visitas, entrada en la la blogsfera UUUUUUUUUF qué miedo que daba la sola palabra!!!!...

Parecía que yo sola me tenía que enfrentar a cienmil demonios del ciberespacio... y todo eso me dio miedo, pavor, pánico... y me callé poqueeeee....

CLARO QUE ME CALLÉ, no quise parecer una cobarde ante tí... incluso tus compañeros de trabajo estaban ahí, parecías rodeado de cienmil personas que me ignoraban y a los que les podía incluso estorbar mi presencia poética que causaba incluso ARCADAS ... palabra dolorosa del año......

En resumen, yo me encontraba menos apadrinada y un poco escuálida pues había dejado de fumar y casi de hacer cualquier cosa humana....lo cierto es que en varias ocasiones me dieron ganas de huir, "sobretodo" en aquella en la que yo pensaba que hablaba con alguien que resultaba ser "alien"; aquella situación la superé ampliamente con unos cuantos TRANKIMAZINES y no alimenté más allá de los limites de lo razonable mi dosis de borderez.
Se acabó el curso escolar y parecióme que te daba un ataque contra tu entorno hostil, al parecer muy hostil, lo comprendí: a veces soporamos las hortereces más impensables sólo porque LO SIENTO MUCHO LA VIDA ES ASÏ NO LA HE INVENTADO YOOOOOOOO.
Yo tenía un momento vital difícil de ser descrito, pero ... me silencié .... me aparté y en mi autodefenestración viniste tú con un momento muy punk que no acabé de comprender...

NO ACABÉ DE COMPRENDER aquello de la caña RAjá... y pensé que debía quedarme al margen, pensé que quizás era cosa del calor y del momento y que .. esperara... sigo esperando y lo que me encuentro es un abandono.
Hace mucho tiempo que pensé que si me iba me escapaba de lo que pasaba... el tiempo me ha enseñado que cuando huyes.. te persigues a ti mismo....a ti misma... y que el supuesto siete por ciento de porcentaje de comunicación que tienen las palabras en internet no me satisface.

Mi querido amigo yo quiero seguirte queriendo y este juego literario tiene unas reglas no escritas que hieren aunque no importa ... y si que importa.

TE QUIERO y te hablo desde mi madurez y u puntito devhorterez bien entendida ... adoro la poesía y la decadencia....de momento lloro, un día sonreiré. Te espero en mi casa o en a tuya que son los mejores sitios en los que debemos vernos tu y yo.

Nos vamos

Este es un escrito de despedida. Léase como un testamento vital; una última voluntad donde se pide morir dignamente. Permitir una muerte por omisión de cuidados me parece una perversión muy recurrente en nuestras sociedades más modernas. Pero me niego a dejar morir nuestro blog como si nunca hubiese sido nada más que una pizca de vida que sólo se paseó por la red durante un rato. Las cosas que se escriben quedan eternamente vivas, y su muerte sólo se formaliza con un “Fin”, con un “The End”, o incluso con un legendario “Koniec”.

Este blog nació como un proyecto que me pareció apasionante y que me permitió dar rienda suelta a la forma como veo la vida. Y he aprendido cosas. Lo digo con énfasis; todo fue positivo. Pero se acabó. Las reglas del juego cambiaron y con ello la esencia de este proyecto. Lo mejor pues, lo menos moderno pero más coherente quizá, sea aplicarle una fuerte sobredosis de barbitúricos para que muera con la honra de los grandes mitos.

Pero mi aventura por la red no acaba aquí. Mis palabras en “Times New Roman” seguirán paseándose por la red aunque mantenga otros aires y otros objetivos. Les prometo a todos un nuevo blog en el que aplicaré todo lo que he aprendido en este. Sobre todo; que debo sacarle más partido al anonimato que te otorga este inmenso mundo de internet. No porque vaya a decir cosas indecibles, sino porque no quiero estar pendiente de avisos, de contadores, de comentarios, de “palomitas”, y de otras que pertenecen más al ámbito de la bobada. Simplemente quiero que mis palabra estén en la red, que quien se encuentre con ellas las lea, o no, y que si alguien quiere opinar pues que lo haga, o no.

Perdónenme pero no les voy a dar más datos. No por arrogancia; es que pienso que el objetivo de un blog no es “mira lo que escribe nuestro amiguito “X”, sino otros, y que quien me lea y me conozca, pues me reconocerá en seguida, aun sin seguir siendo esto último ni siquiera importante. Así todos somos más libres. Ustedes de leer si quieren o no, y yo de decir lo que me dé la gana sin pensar que me puede leer Manolita la churrera y ofenderla mucho. Porque esto del “No me importa si hiere” no deja de ser un objetivo más que teórico cuando más allá de tus palabras estás tú con tu vida.

Mis agradecimientos a mi “Alter ego” de quien aprendí todo esto de los blogs. Esto de los blogs y miles de otras cosas que me enriquecen como persona desde que teníamos 17 o 18 años. También como escritor: “Sobre todo” sólo se escribe junto cuando se trata de una prenda de vestir. Mis besos, mi amor por ti, y mis disculpas por no haber sabido empujarte mejor. Sabes que seguiré estando en “los canales habituales” y tradicionales para ti, siempre y en todo momento. Porque aunque este blog se muera, yo nunca me moriré para ti.

Mil besos a todos.

Bye.

GENIALIDADES DE LA RED

De entre todos los videos bobos y tontos que recibo al cabo del día (incluyo aquí los patriotoides incluso), he rescatado este que ya vi hace mucho tiempo pero que hoy ha vuelto a entrar por mi correo. Me encanta el "vacaburrismo" de esta moza. Es pura gracia y desfachatez a la vez. Es mona ella, pero no tiene un cuerpo estereotípicamente bello, ni es guapa de vicio. Se cachondea con ella misma como artificio y rompe los límites de las tontas del bote que imitan a sus famosonas de turno.

Sencillamente; esta chica me parece genial. Digna de tomarse unas cervezas con ella. Seguro que me hace reir hasta de mi sombra.

IT'S UP TO YOU, CALIFORNIA, CALIFORNIA...

Ya he regresado. ¿Qué tal les fue en mi ausencia? ¿Me echaron de menos? ¿Me he perdido algo importante? No sé... ¿Una frase inteligente de alguien del PP, quizá?
Bueno, sea lo que sea lo que me haya perdido, después de revolotear por siete aviones, después del “paripeismo” de las aduanas americanas, después de que me hayan hecho quitar los zapatos siete veces pese al tufo que tras sendas caminatas desprendían mis pies, volví de California, y aquí estoy para contarles.

San Francisco es una ciudad divina. Una ciudad que sorprende, sobre todo por ese microclima que hace que en agosto uno tenga que usar ropa de la que llamamos “entretiempo”. Pero además, eso me parece muy divino; porque bastante calor pasa ya uno en esta estúpida ciudad como para privarse disfrutar de unos días de fresquito. Así que de ropa de “entretiempo”; cuanto menos, mejor.

Calles con pendientes del 45%, focas en el puerto (y no sólo marinas), un Alcatraz impresionante, Sausalito de ensueño, y ese Golden Gate que, pese a la niebla, seguía siendo Golden Gate. Conviene pero, llevar el inglés al día. Los san franciscanos son poco pacientes, tanto como de verborrea supersónica, y claro; te mandan a cagar a la vía en seguida.

Los Ángeles es otro cantar, su encanto como big town deja mucho que desear si la comparamos con la incomparable Nueva York. Pero tiene su qué. ¡¡Es enorme!! ¡¡Es interminable!! ¡¡Es una ciudad de dimensiones monstruosas!! ¡¡Incansable!! Es poco de pasear; moriría uno en el intento. Es de metro y autobuses, y de leer el “Quijote” entre estación y estación.

Merece la pena pasear por Hollywood pese a que no es lo que nos venden. Hollywood es una única calle con las famosas letritas allí en lontananza, y con tantos indigentes que se podría montar una tienda de ellos. Sin embargo, hay que pasearlo y ver las famosas estrellas del suelo.

Pero sobre todo, lo más recomendable es asomare al Pacífico. Sólo es agua salada, pero uno tiene la sensación de que está en las mismísimas aguas donde la tórrida Pamela Anderson se las pone al fresco. ¡Divinas playas! Divinas y enormes, como todo en Los Ángeles. Me pregunto si los angeleños lo tendrán todo igual de enorme... Ellas sí, la Anderson lo saca a uno de toda duda... ¿pero ellos?... bueno, en el fondo no me importa un pito como lo tengan... y nunca mejor dicho.

Y en pleno jet lag debido a esas nueva horas de diferencia, les cuento esto. Sigo enamorado de América. Es un país que pese a su memez aduanera me fascina. Es el país de las cosas grandes, de las facilidades, de la organización, del orden, de todo lo que a uno le suena a diferente. Quisiera conocerla más. Pero eso es tema de otros veranos.

Recuérdenme que les cuente el episodio de la maleta; no tiene desperdicio.

Y eso; a las envidiosas de siempre les comento: me lo pasé pipa.

CALIFORNIA DREAMING

Hay mucho de sensaciones extrañas que se entrecruzan cuando uno viaja. Hay un nerviosismo que te reconcome y que no sabes muy bien si es porque quieres que esto comience, o quieres que esto acabe para saborear tus recuerdos. Es como paladear un helado después de que te ha calado los dientes, te manchó la camisa, te chorreó por la muñeca, y te costó 10 €.

Hay un mucho de la inseguridad de todo ser humano que aflora cuando viajas a lugares lejanos. De pronto; no controlas nada de tu entorno. De pronto; te piden miles de datos, cientos de documentos, te hurgan tus más íntimas pertenencias, te miran con reproche por si eres un terrorista, paseas de sala en sala haciendo tiempo para tu embarque, te subes a un avión, y te empiezan a decir cosas raras sobre descompresiones en cabina. Te sientes un mosquito en mitad de la nada, volando en la panza de otro más gordo durante hora y horas.

Hay momentos muy “turista” en la vida del turista de “low cost”. Uno de los más, es cuando el sol se pone. No importa que tu organismo haya enloquecido por el “jet lag” y que a las 21:00 te apetezca un desayuno. Sabes que hay que cenar. Buscas un lugar. Que sea amplio, luminoso, con muchas fotos, muchas mesas y sillas, que se huela al gel de otros turistas en el ambiente, después de horas de patear la ciudad. Te fijas en los precios, desmenuzas tu inglés, e intentas averiguar qué demonios debe de ser “Fried chicken with honey baked beans”

Te vuelves majadero intentando decir lo que quieres, haces gestos como electrocutado, se te pone cara de apio intentando aclararte con esa maldita moneda, haces malabares para llegar a tu mesa con esas dichosas botellas interminablemente altas de coca cola...

Pero por fin te sientas, te relajas, miras a tu alrededor y le gritas a la cola que sigue peleándose con el “Fried chicken with honey baked beans”, con la incomprensible moneda, y la impaciente cajera con bigote: ¡¡¡¡¡¡YO-YA-LO-HE-CONSEGUIDOOOOO!!!!!!!

Mientras pimplas sigues observando. Por un lado oyes a una inevitable familia numerosa, de las de abuela y todo, que habla tu idioma y sólo por eso ya te caen bien. Por otro lado ves a una pareja de mirada agotada y tan expectante como tú. Más allá, están quizá aquellos dos que te encontraste en el Museo del Ajo y que te hicieron gracia porque se hicieron 700 fotos en 30 minutos. O quizá alguien te pregunte ¿Sois españoles? Para tú poder decirles: No, catalanes.

No hay nada más excitante que viajar. Vayas donde vayas... como el turista siempre va “vendido” que más da la distancia... Además; todo es nuevo y diferente. Hay que reconocer que viajar es bello aunque a veces te atormentan.

Les cuento a mi regreso.

Por cierto; no quisiera dármelas de mis viajes y cometer a la vez la injusticia de un olvido. Mis recuerdos y homenajes para las envidiosas de turno. Queridas mías: que os den por el culo con una caña rajada.